sábado, agosto 27, 2005
pra você não achar que te esqueço quando seguro a caneta entre os dedos.
como eu te disse, o lépido anda em todos os lugares.
como eu te disse, é tudo teu: as varandas, os potes, as calças, minha mais profunda pisada.
e reafirmo: é teu meu ombro, meu colo, a boca, a risada.
como eu te disse, o lépido anda em todos os lugares.
como eu te disse, é tudo teu: as varandas, os potes, as calças, minha mais profunda pisada.
e reafirmo: é teu meu ombro, meu colo, a boca, a risada.
# posted by Julya V. @ 2:13 PM 
domingo, agosto 14, 2005
sui sui. seja lá como for. preto e branco se completam.cinco minutos na gota de molho shoyo.
# posted by Julya V. @ 12:35 PM
"Cada coisa tem a sua palavra; pois a palavra própria transformou-se em coisa. Porque é que a árvore não há-de chamar-se plupluch e pluplubach depois da chuva? E porque é que raio há-de chamar-se seja o que for? Havemos de pendurar a boca nisso? A palavra, a palavra, a dor precisamente aí, a palavra, meus senhores, é uma questão pública de suprema importância" (ball)
A monalisa de Basquiat pra ser outra palavra. Indagava inchada de vermelho, os braços cruzados: prece?
Everything is beautiful(l), and I´m pop.
A monalisa de Basquiat pra ser outra palavra. Indagava inchada de vermelho, os braços cruzados: prece?
Everything is beautiful(l), and I´m pop.
# posted by Julya V. @ 12:23 PM
domingo, agosto 07, 2005
"fica boazinha dor..."
a pedra no caminho é o veneno pro rato, e a cesta, o leite, as coisas "gatográficas", como diria a outra, são empacotadas, postas ao sabor da poeira.
Lembro que perguntei: Nao tem coração, nem calor, nem olho virando?
Tem um blum que seria um blue, não fossem as peripércias do tempo. Acostumo de novo a chegar sozinha, sentar na cadeira e pensar apenas em ler o livro, em me fazer de inocente diante das coisas que me perseguem. Vivo de rabo preso com o destino. Nada de bichos mais inteligentes que eu, infelizmente.
a pedra no caminho é o veneno pro rato, e a cesta, o leite, as coisas "gatográficas", como diria a outra, são empacotadas, postas ao sabor da poeira.
Lembro que perguntei: Nao tem coração, nem calor, nem olho virando?
Tem um blum que seria um blue, não fossem as peripércias do tempo. Acostumo de novo a chegar sozinha, sentar na cadeira e pensar apenas em ler o livro, em me fazer de inocente diante das coisas que me perseguem. Vivo de rabo preso com o destino. Nada de bichos mais inteligentes que eu, infelizmente.
# posted by Julya V. @ 5:17 PM
"(...)
Eu, você, depois
Quarta-feira de cinzas no país
E as notas dissonantes se integraram
Ao som dos imbecis
Sim, você, nós dois
Já temos um passado, meu amor
A bossa, a fossa, a nossa grande dor
Como dois quadradões
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
(...)"
Eu, você, depois
Quarta-feira de cinzas no país
E as notas dissonantes se integraram
Ao som dos imbecis
Sim, você, nós dois
Já temos um passado, meu amor
A bossa, a fossa, a nossa grande dor
Como dois quadradões
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
Lobo, lobo, bobo
(...)"
# posted by Julya V. @ 2:20 PM
E não basta. Eu preciso do inédito, queridos, do lixo da imagem:
Preciso de um trabalho mental inconsciente coletivo vigoroso:
Preciso cobrar as horas do trabalho do meu inconsciente ao meu psicanalista:
primitivos e naifs são complementares.
faço um tracinho rudimentar para não ofender.
Preciso de um trabalho mental inconsciente coletivo vigoroso:
Preciso cobrar as horas do trabalho do meu inconsciente ao meu psicanalista:
primitivos e naifs são complementares.
faço um tracinho rudimentar para não ofender.
# posted by Julya V. @ 12:40 PM
